Nuit du 25 juin, 2h00 du mat', mon téléphone sonne une première fois. Je ne réponds pas. Une seconde fois. Je me lève, énervée comme toujours dans ces cas là. "Qui ose?". C'est le frérot au bout du fil, tout triste, "Michaël est mort". C'est qui "Michaël"? Il répète, "Michaël Jackson est mort". Je buggue...
Lendemain matin, métro parisien, conversation de 3 grands-mères, une blanche, une rebeu, une renoi, diversité quand tu nous tient, quartier populaire de Barbès... Résultat des courses, cet homme n'aurait jamais été heureux dans sa vie. Triste sort...
C'est la fin d'une époque semble-t-il... Reste la musique, la voix, le charisme, le style. Entre génie et démence, cet enfant du siècle laisse la place bien vide.
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